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NOVEMBRE
Ce jour, Novembre a revêtu
Son grand manteau d’ardoise,
Au bord des labours nus
Un peuplier pavoise.
Comme poignées d’écus
Les feuilles d’or crépitent,
Sur l’eau grise des rus
Quelques reflets palpitent.
La pluie s’en est venue
En longue ondée sournoise,
Ce jour Novembre a revêtu
Son grand manteau d’ardoise.
Jacqueline ESCORIHUELA
L'inclémence du temps découragea peut-être quelques visiteurs potentiels, mais ne parvint pas à déprimer les participants!
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| Installation dans la bonne humeur.... | ||
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| ...au milieu des livres et des tableaux. | ||
| Vint l'heure de l'inauguration: | ||
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musique d'abord... |
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...discours ensuite (à gauche, Mme Anne-Marie Denis, responsable de l'ADACS et M. Albert Mamy, maire de Sorèze), pendant que se prépare sur la table blanche de quoi satisfaire les gourmands! |
| L'après-midi, pendant la correction de la dictée - à laquelle avaient participé quelques courageux membres de la SPAF -, notre récital se déroula devant une salle bien garnie. | ||
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| Présentation par Olivier Gardel-Dubois, délégué régional, et par Michel Léon, vice-président de la Spaf, en charge des délégations. | ||
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| Puis les poètes se succèdent, et parfois laissent place à des intermèdes variés: | ||
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| une conférence exclusive de Gaston Binvéria... | ||
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| ...une hilarante histoire de canard... | ...un baiser d'enfer... | ..."La danseuse et le poète": danse eurythmique de Laure Gardel-Dubois sur un texte d'Olivier Gardel-Dubois... |
...et le final en chansons!
Encore quelques photos souvenirs:
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| Le gang du Tarn-et-Garonne. | Les deux plus belles. | Les délégués. |
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Et à une prochaine fois si les Muses le veulent! |
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Merci aux photographes, R. Morandi et R. Maggiore.
* La Dépêche du Midi, édition du Tarn, 17 novembre 2013
Pour sa huitième année d'existence, le salon du livre attend encore de nombreux visiteurs./Photo DDM
Aujourd’hui, l’association pour le développement culturel de Sorèze organise la 8e édition du salon du livre, à l’abbaye-école de Sorèze. Cela fait plusieurs années, maintenant, que l’association œuvre pour défendre le livre, avec l’organisation d’un marché mensuel et d’un salon annuel. Pour que le livre neuf ait aussi sa place, à part entière, les membres de l’Adacs ont décidé de lui consacrer un salon. Ce rendez-vous, très attendu par les amateurs de lecture, regroupe les différents auteurs, mais aussi des libraires, des éditeurs, qui exposent une sélection d’ouvrages très variés. La journée sera donc placée sous le signe des rencontres, des dédicaces et des échanges autour du livre.
La Société des Poètes et des Artistes de France est aussi partenaire de la manifestation. Elle propose un récital poétique, à partir de 15 h 30. Sans oublier la traditionnelle dictée, à 14 h, qui s’annonce périlleuse. Des textes pleins d’astuces, des subtilités grammaticales, du vocabulaire nouveau, des accords difficiles à détecter. à noter aussi que pour l’inauguration du salon, le duo Strati-Varii propose un concert, à 11 h au Salon Bleu. Les deux artistes Chantal Dieudonné et Lucia Perrichon vont rendre hommage à Jean-Sébastien Bach et Beethoven. Exposition et dédicaces toute la journée, de 9 h à 18 h.
Entrée libre.
TOI QUE JE NE CONNAIS PAS...
Pour toi, vois-tu, pourtant j'écris
Solitude, désespérance ?
En ce moment, vrai, tu me lis ?
Tes yeux troublés d'indifférence ;
Laisse tomber, c'est une intrigue :
Elle attendra. Mais ton cerveau
Mécanisme, sans fin s'irrigue
D'un sang vermeil toujours nouveau ;
L'existence, las ! te déprime,
Te demeure sur l'estomac,
Ne t'acharne donc sur ma rime,
Allonge-toi sur ton hamac...
Ne ressasse plus le probléme
Qui te ronge - chacun le sien ! -
Tu le verras, ce que je sème,
Entrelace ton monde au mien ;
Etre chéri de la malchance,
Equilibré par ton humour,
T'assiste la grave science,
Qui n'exclut pas le grand amour...
SERMENTS D'AUTOMNE
En ces rousses saisons où le ciel s'alanguit
D'une brume éphémère aux doux frissons d'opale,
D'un rêve tiède au creux des matins engourdis,
Prémice intimidé des amours matinales,
L'aube tremblante et nue se livre sensuell
Aux blonds rayons du jour, ranimant leur ardeur
D'un parfum de magie, d'éternité trop belle
Enfantés par les Dieux dans des lits de douceur.
En ces nobles saisons de pourpre et d'or flambant
Enivrant l'horizon d'un brasier de promesses,
Quand les serments d'automne emportés dans le vent
Consument leurs soupirs aux cendres de tendresse,
Je contemple, amoureux, cette terre féconde
Jaillie d'on ne sait quels miraculeux matins,
De la source naissante où le Maître du Monde
A posé son empreinte et béni nos destins.
Anne-Marie Vergnes
COLLECTIONNEUR DE MOTS
J’ouvre souvent, le soir, mon cher dictionnaire,
Je m’attarde avec lui, je ne le quitte pas,
Et pour peu qu’un seul mot, sortant de l’ordinaire,
Se hasarde à ma vue, j’en oublie mon repas.
Je le note aussitôt, il mérite une fiche,
Que je dresse avec soin, en esprit pointilleux,
Il est des plus discrets, mais parfois il s’affiche
Dans quelque bref slogan qui le rend orgueilleux.
Un autre m’apparaît au fin fond d’une page,
Timide, délaissé, plein de salamalecs,
Qui semble s’excuser du profil d’un autre âge
Qu’il tient, sans trop savoir, de ses ancêtres grecs.
Puis défilent tous ceux que je pense connaître,
Braves passe-partout qu’on emploie couramment,
Attention ! au milieu peut se cacher un traître,
Au contenu suspect, sous un abord charmant.
On n’est jamais trop sûr de son vocabulaire ;
Que de fois j’ai surpris, en conversation,
Dans un tract, un journal, dans une circulaire,
Un terme inadapté à sa vocation.
Lecteur, ne souris pas, à chacun sa marotte,
Fais plutôt comme moi, ce n’est pas défendu,
Grand amateur de mots, l’idée n’est pas si sotte,
Elle t’évitera plus d’un malentendu.
Jacques LARROCHE
LE PRINTEMPS DE L'HIVER
Vous êtes tous les trois
Partis un jour d'automne
M'imprégnant chaque fois
D'un chagrin monotone.
Vous vous étiez enfui
Sur ces îles exquises,
L'automne avez-vous fui
En allant aux Marquises ?
Avec amusement
Votre âme de poète
Fit joyeux testament
Sur la plage de Sète.
Le piano s'est tu
Sous le glas qui résonne,
"Dis, quand reviendras-tu ?"
Souvent mon cœur chantonne.
Au printemps de l'hiver
Voici plusieurs années,
Pour moi c'était hier,
Les fleurs se sont fanées.
DÉPRIME
C’est un triste poème
Echappé de mon cœur
Par un long hiver blême
Que la neige parsème
De lugubre rancœur.
Comme le fleuve coule
Pour rejoindre la mer,
C’est la pierre qui roule,
C’est le jour qui s’écoule
Laissant un goût amer.
Comme le soldat tombe
Le soir au champ d’honneur
Sous le bruit de la bombe,
Oh ! Cruelle hécatombe !
C’est le chant du malheur.
Comme, pour une pièce,
Ce maigre bras tendu ;
C’est dans une liesse
Le vautour qui dépèce
Le cadavre pendu.
Au dernier jour d’octobre
Vous cherchez à savoir ce qui fait notre essence
Mais tandis que l’aurore se heurte à vos volets,
Nous sommes encore assis, cherchant la quintessence
De ce qui fut hier à travers ses reflets ;
Musicien ou poète, peintre ou dessinateur,
Pendant que vous dormez d’un paresseux sommeil,
Se servent des brisures qui tombent de leur cœur
Pour aiguiser les sens qu’en eux la nuit éveille.
Vous connaissez bien mal les mots de votre langue
Et ceux que vous crachez restent à vous sans écho,
Car les appels vibrants de la cloche qui tangue
Sont muets pour les sourds sans même sonner faux.
Nous avons cet éclair qui fait lever les têtes,
Et le trait qu’on admire, et l’esprit qui s’agite ;
Nous sommes toujours seuls au cœur des grandes fêtes
Pour rire, de leurs peines à nos pieds ils s’acquittent.
La flamme de nos êtres devient flambeau funeste,
Elle nous illumine de l’intérieur, dévore
Nos vies, tout s’échappe de nous, le peu qu’il reste
S’embrase, et nous consume d’avoir brillé trop fort.
Vous éclairez bien peu, cela vous fait durer,
Nous attisons la rage qui nous fera brûler.
